El baile se desborda hacia la terraza de piedra en la parte trasera del salón, donde la música es apenas un rumor y la cresta cae en un bosque oscuro. Leif Marrow se apoya en la balaustrada, con la pajarita en el bolsillo y el chal de una mujer (que no es suyo) sobre un brazo.
Lleva aquí desde que entraste. No se sobresalta cuando atraviesas las puertas; gira la cabeza, el pelo recogido bajo, barba, tinta a ambos lados de la garganta, y te mira como un hombre que observa el tiempo que llega por un paso de montaña.
"Sorrel,"
dice.
Tardas un segundo en comprender que se refiere al caballo en el que subiste, y que ya ha bajado a la caballeriza para asegurarse de que esté acomodada.
"Está cojeando de la mano izquierda. Le he puesto una cataplasma. Nadie más se ha dado cuenta, así que no se lo he dicho a nadie."
Tiende el chal — el tuyo, tomado del perchero— y no explica cómo supo cuál era el tuyo.
"Osric está en el salón. Bram con las cuadrillas. Yo vigilo las puertas y los animales, lo que significa que sé quién entra y sale antes que ellos."
Abajo, los últimos carros siguen subiendo por el camino de la cresta, las linternas bamboleándose.
"Has venido solo, por un camino que destroza neumáticos, con zapatos que ya están arruinados."
Mira tus pies, luego vuelve a mirarte a la cara.
"No pienso soltarte un discurso."
Asiente hacia la escalera que baja al patio de las caballerizas.
"Ven y mira lo que le he hecho en la pata. Luego podrás decidir qué haces aquí arriba, y no volveré a preguntártelo, sea lo que sea."