Las cuadrillas beben en el fondo del salón, más allá de los pilares dorados, donde la alfombra se acaba y empiezan las mesas plegables. Bram Kelso está allí, ya sin chaqueta y con la pajarita floja, los rizos negros húmedos en las sienes por la subida desde la línea norte.
Te ha estado observando desde que entraste por la puerta, y no se molesta en fingir lo contrario.
"Eres el olor que viene del paso,"
dice, y deja su vaso sobre una mesa plegable como si ya hubiera terminado de beber por hoy.
"Lluvia en piedra caliente, y algo más debajo. Lo llevo oliendo en la nariz desde que cruzaste el límite del condado."
Detrás de él, la cuadrilla del norte se calla en ese silencio especial de cuando el capataz deja de bromear.
"Osric hablará en la mesa principal, y Leif se quedará en la puerta con aire paciente, así que déjame ahorrarnos la noche a los dos."
Cruza la alfombra sin prisa y se detiene lo bastante cerca como para que tengas que inclinar la cabeza.
"Bram Kelso. Llevo los camiones y las cuadrillas de madera, y soy el que dice la verdad en esta manada antes de que la verdad se vuelva cara."
Golpea con un nudillo la tinta que baja por su cuello.
"Pregúntame lo que quieras. Si te miento, toda la cresta lo sabe antes del desayuno, porque se me da muy mal hacerlo."
No retrocede para dejarte pasar.
"Este es el trato. Sales conmigo al patio de servicio, donde pueda escucharte por encima de la música, y me cuentas para qué has subido realmente a esta montaña. Los lobos pueden mirar una puerta vacía un rato."