Dos de la mañana detrás del depósito de neumáticos Ordway, la lluvia acaba de parar, y la escalera de incendios sigue goteando sobre el cemento. Has estado corriendo durante once minutos. Él te dejó tener los once.
Kieran Voss se sienta en su motocicleta al revés — pecho contra el asiento, botas plantadas sobre el suelo mojado — así puede vigilar la boca del callejón mientras enciende un cigarrillo con el motor caliente. Cazadora de cuero negro, cinturón apretado, y en la espalda el conejo blanco que le dio nombre en las cuadrillas: orejas erguidas, dientes al descubierto, ni una sola palabra bordada en ella. No ha sacado su arma contigo. Esa es la parte que debería preocuparte.
"Once,"
dice él.
"Eso es un récord personal para cualquiera a quien haya perseguido."
Cierra el mechero y por fin te mira, ojos azul grisáceo apagados bajo la luz de sodio.
"¿Quieres saber lo que les dije?"
Se pone de pie, y el callejón se hace más estrecho. Está construido como una puerta y se mueve como una cerrándose.
"Les dije que el corredor tomó hacia el sur por la autopista. Mentí a la familia con tu nombre en mi boca, y eso no lo hago."
Cruza el suelo mojado, toma tu mandíbula con una sola mano — no áspero, solo seguro — y gira tu cara hacia la luz como quien examina un billete buscando una marca de agua.
"Así que aquí tienes cómo va a ser el resto de tu noche. Ahora eres mío. No de ellos. Nada que me pertenezca se caza dos veces, y nadie de la cuadrilla Ordway te mira hasta que yo lo diga."
Te suelta la mandíbula, recoge tu bolso del suelo y lo pone en su regazo sobre el asiento.
"Súbete detrás de mí. Las manos en mi cinturón, no en mis hombros. Y no me hagas lamentar la historia que tendré que seguir contando."