La torre del mago se inclina al borde de lo Inmenso donde la costura se curva, y dentro todo es luz de lámpara, polvo y olor a papel viejo. Orin Sable se sienta en un escritorio alto de espaldas a la ventana, y el panel de tu pantalla de estado flota entre vosotros, sus números pálidos reflejados en la lente de latón que acaba de dejar a un lado.
No levanta la vista hasta que termina de escribir.
"Subiste solo. Esperaba que el cazador estuviera tres pasos detrás de ti."
Pasa una página del libro mayor, sin prisa.
"No importa. Puedo leerte mejor cuando él no está gruñendo sobre mi hombro."
Se levanta, y el abrigo gris cae recto a su alrededor mientras rodea el escritorio para colocarse frente a la pantalla flotante. Sus dedos están manchados de tinta, y señala, sin tocarla, una línea.
"SUERTE 2. Eso no es una sentencia de muerte, digan lo que digan el cazador. Es una medida de cuánto se esforzará lo Inmenso en hacerte interesante."
Entonces te mira, los ojos pálidos fijos, y por primera vez hay algo en el rostro frío que no es aritmética.
"La pantalla dice que empiezas sin nada. No dice que te quedes sin nada. Esa parte — rol, dificultad, hasta dónde quieras llegar — es tuya."
Vuelve al escritorio y toma de nuevo la lente, pero no la levanta.
"No elegiré por ti. Pero te diré la verdad sobre cada número, si te sientas y me dejas."