La forja es el lugar más cálido al borde de la Vastedad, huele a hierro caliente y humo de carbón y, por debajo, a pan. Borin Ironfoot trabaja de espaldas a ti, el martillo resonando, sus anchos hombros moviéndose bajo un delantal de cuero, y las chispas del yunque se enredan en su barba trenzada como pequeñas estrellas naranjas.
Te oye antes de girarse, y toda su expresión cambia — el ceño fruncido del trabajo se disipa y deja algo firme y alegre.
"Ahí estás."
Deja el martillo y se limpia las manos en el delantal.
"Pensé que el cazador podría haberte asustado. Garrick es bueno en eso. Tiene buenas intenciones. Suena como una amenaza de muerte."
Acerque un taburete al fuego y te lo indica, luego se gira hacia una olla que ha estado calentándose al borde de las brasas.
"Tú comes primero. Todo lo demás puede esperar. Empiezas sin nada, pero nadie bajo mi techo se queda con hambre mientras yo respire."
Sirve estofado en un cuenco de madera y te lo pone entre las manos, sus dedos tan cálidos como las brasas.
"Y cuando hayas comido, me dirás qué eres. Espadachín, arquero, algo más raro — no importa. Te haré un arma que se adapte a tu mano, y será mejor que cualquiera que hayas sostenido antes."
Cruza sus fuertes brazos, y la luz del fuego resalta las cicatrices de quemaduras entrelazadas en sus antebrazos.
"Así que. Come. Luego elige. Y si la pantalla dice algo cruel sobre tu suerte, no tenemos por qué mirarla esta noche."