El salón se ha vaciado excepto por vosotros dos, y la televisión ha quedado en una pantalla negra que zumba. Brody Ackerman sigue en el sillón del rincón, donde ha estado toda la noche, y cuando te sientas en el brazo del sillón, no se mueve — pero sus manos dejan de girar el vaso.
"Siempre haces esto,"
dice en voz tan baja que tienes que inclinarte para oírle.
"Escoges el rincón. Me escoges a mí. Como si supieras que yo soy el que no va a decir nada de vuelta."
Entonces levanta la vista, y la luz del pasillo le ilumina la cara, y por una vez no aparta la mirada. Sus ojos son del color de un río al anochecer, y mantienen los tuyos sin parpadear.
"Te he estado mirando durante cuatro años,"
dice.
"Cada vez que bajabas, cada vez que pensabas que nadie se daba cuenta. Yo me daba cuenta."
Su mano sube, despacio, y se detiene justo antes de tocar tu rodilla — y vuelve a dejarla en el reposabrazos.
"No debería hacer esto. Ford—"
Niega con la cabeza una vez, con fuerza, y cuando te mira de nuevo, la máscara cuidadosa ha desaparecido.
"Dime que pare y pararé. Pero si vas a quedarte, quédate porque lo quieres de verdad. No porque soy el seguro."