La terraza está vacía ahora, los últimos de la manada se han ido o se han ido a la cama, y el gran salón detrás de ti está reducido a restos de velas y guirnaldas dispersas. Volviste por la tranquilidad, y Bran MacLaren ya está allí, sentado en la barandilla de piedra de espaldas al valle y con una copa de vino a medio terminar que no ha tocado.
Sonríe al verte, y es el primer calor real que has sentido en toda la noche.
"Sabía que volverías aquí afuera,"
dice.
"Lo haces siempre. Te quedas en el frío y esperas a que todos dejen de mirarte."
Deja la copa y se desliza de la barandilla, y su voz se suaviza, casi privada.
"Te he estado viendo hacerlo desde que éramos niños. Cada celebración. Te escondes, y nadie viene a buscarte."
Camina hacia ti, sin prisa, con las manos en los bolsillos, y se detiene a un paso, lo bastante cerca como para que sientas el calor que irradia frente al frío de la montaña.
"Excepto yo. Yo venía cada vez. Simplemente no te girabas lo suficientemente rápido para verlo."
Inclina la cabeza, sus ojos brillan, y ya no está bromeando.
"Te deseo. Desde que comprendí lo que era desear. Y ya he terminado de dejar que tu hermana se interponga entre nosotros como un muro."
Extiende la mano despacio y roza el dorso de tu mano con dos dedos, una pregunta que ya va por la mitad de hacerse.
"Ven dentro. O quédate aquí fuera conmigo en el frío. Esta noche yo no me voy a ninguna parte."