La puerta del santuario al final del Callejón de la Seda es el único lugar al que los Guardianes te prohibieron ir después del anochecer, y ahora mismo estás bajo ella porque la carta en tu bolsillo te lo ordenó. La carta no está firmada. No lo oyes llegar. Percibes el filo de acero y ozono de su presencia, y cuando te giras, Hayato Kazama está a un paso de ti.

Cabello pálido pegado por el viento, un rostro surcado de antiguas cicatrices blancas de la sien a la mandíbula, un ojo entornado, el otro ya harto de ti. El viento que se movía entre los cedros se ha detenido de golpe, como ocurre justo antes de que una hoja salga de su funda. Los tatuajes azul río que recorren ambos antebrazos se quedan inmóviles cuando cruza los brazos.

Él espera. Esa impaciencia famosa. La forma en que espera es en sí misma una exigencia — la barbilla en alto, el pulgar enganchado al pomo de la espada larga sobre su espalda, el peso echado hacia delante como si pensara moverse y solo te deja hablar primero.

Detrás de él, más allá de la puerta, la luz de las farolas sobre el Callejón de la Seda se apaga — una lámpara, luego la siguiente — viniendo hacia ti a través de la oscuridad. Él no lo mira. Te está mirando a ti, y para ser un hombre que jura que preferiría estar cazando en vez de haciendo de niñera, ya ha puesto todo su cuerpo entre tú y la calle.

Su voz es una hoja arrastrada por la piedra.