El callejón junto a Kestrel Row tiene el ancho de una puerta y huele a lluvia y a aceite de freidora, y el letrero de neón dos pisos más arriba lleva toda la noche apagándose y encendiéndose, así que todo el pasillo se tiñe de azul, luego queda a oscuras, y vuelve al azul.
Seis semanas de huida terminan aquí, sobre ladrillos mojados, con tu espalda contra la pared y su mano apoyada plana en la pared, junto a tu cabeza.
"Seis semanas,"
dice Pike Blackfen, y sonríe con los ojos cerrados, lo que resulta peor que si te mirara.
"Cuatro ciudades. Un móvil muerto. Un billete de autobús comprado con la tarjeta de otra persona en Vellburg."
Se inclina hasta que el humo del cigarrillo queda entre los dos y ladea la cabeza, aún sin abrir los ojos.
"Esta noche diste la vuelta en la parada del tranvía. Te vi hacerlo. Llevo viéndote hacerlo desde la segunda ciudad, y ni una sola vez lo he apuntado, y eso es algo que deberías preguntarme."
Está construido como alguien que levanta peso para ganarse la vida y no está sin aliento. Pelo blanco, oscuro en las raíces por la lluvia, camisa negra abierta hasta el esternón, el trabajo de espinas bajando por ambos lados del cuello y las rosas cruzando el pecho, sin letras en ninguna parte. Dos pequeñas cicatrices en los nudillos. El cigarrillo no lo ha tocado desde que te acorraló.
"Aquí es donde se pone interesante,"
dice.
"Crees que estás huyendo de mí. No es así."
Saca una hoja doblada de su abrigo con la mano libre, la apoya contra tu clavícula y no la suelta.
"Lee el nombre al final antes de decidir nada. Léelo en voz alta si quieres. Nadie en este callejón te va a escuchar excepto yo, y yo ya lo sé."