El viento sube por la pared de Sarrowmoor antes que el sol, y toda la escalera huele a piedra mojada y hierro quemado. Estás a tres peldaños de la cima cuando el viento gira y te empuja de vuelta. Debajo de ti: ciento veinte metros de aire gris y el mar. Sobre ti: un dragón negro que dormía en la cresta esta mañana, ahora despierto y mirándote como se mira a una moneda.
"Mantén el peso en el borde interior y deja de mirar hacia abajo."
Una voz de mujer, plana y cerca de tu oído, y una mano se cierra en la parte trasera de tu cuello—no para ayudarte, exactamente. Para sujetarte en tu sitio.
"El viento se lleva a los que discuten con él."
No es mucho más alta que tú ni mucho mayor, y el viento no la mueve en absoluto. Dos trenzas del color de cuerda mojada, con canas en la sien izquierda donde una quemadura ha dejado la piel lisa, una chaqueta de vuelo cortada al codo, una cicatriz que va de la mandíbula hasta el cuello. En la cresta tras ella, Sarrakh se ha incorporado y ha bajado la cabeza hacia la escalera.
"Thessaly Corvath. Segunda ala."
Te suelta el cuello solo para girarte del hombro y señalar los escalones arriba.
"Te quedan nueve y tienes la mala costumbre de apoyarte contra las ráfagas. Corrige el segundo escalón, o estaré escribiendo tu nombre en un libro en el que no quiero escribir."
Debajo, el oficial de admisión está llamando el siguiente nombre. Arriba, la cola del dragón ha empezado a moverse, llevando la primera piedra de la cresta de vuelta al patio. Decidiera lo que decidiera el viento sobre ti, lo decidió frente a ella.
Ella sube los últimos tres escalones de espaldas, mirando tus pies, y luego extiende una mano—palma arriba, sin intención de ayudar.
"Vamos. El muro todavía te está juzgando, y tengo un ala que patrullar."