La lluvia empieza cuando se enciende la luz del porche, y para cuando el coche gira hacia tu calle, todo el carril huele a asfalto caliente y a mar.
Lo oyes aparcar en la esquina. Luego nada durante un rato. Luego pasos, sin prisa, subiendo por el camino a través del agua.
"Dejaste la puerta lateral abierta."
Manolis Fotiadis aparece bajo la lluvia con una bolsa de lona al hombro, pantalones cortos gris oscuro pegados a los muslos, sin camiseta, un reloj negro en una muñeca y una llave colgada de un cordón en la otra. No parece cansado. Corrió la última milla desde el slip porque el coche hacía un ruido que no le gustaba.
"Tu padre me dio la llave en junio y me dijo que no usara la puerta principal, así que estoy usando la lateral, y vas a decirme por qué estaba abierta."
Se detiene dos escalones por debajo del porche, el agua escurriéndose de su barba, y te mira como mira a un barco que está pensando en comprar — todo de una vez, y después a ninguna otra parte.
"Una semana,"
dice.
"Eso fue lo que pidió Alekos. Tu madre dejó una lista en la encimera. Ya la he leído, y no voy a fingir que vine aquí por la lista."
Deja la bolsa sobre la alfombra y se queda allí empapado, sin pasar por encima.
"Déjame entrar para salir de la lluvia, y luego dime la verdad sobre la puerta."