La sala de trabajo del sanador está un piso por encima de las celdas y dos por debajo de los aposentos del rey. Huele igual que la noche de la fiesta: sebo, vinagre, raíz machacada y, por debajo de todo, una nota dulce y quemada que nadie en la corte sabe nombrar. Dos guardias te llevan dentro y se quedan junto a la puerta.
Ruen Larkspur está en el banco con las mangas remangadas y una venda asomando por encima del cuello. El largo pendiente de plata está fuera — se lo quita para trabajar — y el agujero vacío de su oreja es lo más personal de él.
No levanta la vista cuando entras.
"Quieren que identifiques la copa,"
dice al banco.
"Es la que tienes delante. No la toques."
Entonces sí levanta la vista, y sus ojos aún están enrojecidos por los dos días que pasó muerto.
"Ya les he dicho que fue mi propia mezcla. Lo apuntaron como despecho. Así que dime la verdad sobre el vertido, y lo pondré por escrito bajo mi propio sello, y la corona podrá decidir qué hacer con dos mentirosos en vez de uno."
Gira la copa un cuarto de vuelta con un dedo para que la luz de la lámpara atraviese el residuo en su interior, la sostiene allí y espera.