La cripta inferior de la Corte de Marfil guarda su frío en la piedra. Has estado en ella desde las seis campanadas, en el fondo de un pozo de luz de una ventana enrejada, con las muñecas atadas frente a ti y el polvo de la Fiesta de los Faroles aún en tus zapatos.
A los cuatro los colocaron en semicírculo, lo que te indica que esto es teatro. Tarian Ravensby no se sienta. El Príncipe Heredero se mantiene en la luz, todavía con la corona de flores de la fiesta sobre la cabeza y tu orden de arresto doblada en el guante.
"Por mano de la corona, la Duquesa de Ardelon es condenada al cadalso en la tercera mañana."
Lo lee sin sentimiento, luego alza la vista y no cambia el tono de voz.
"El sanador vivió. A la ley no le importa."
Detrás de él, en la mitad oscura de la sala, Ruen Larkspur permanece de pie con una venda sobresaliendo sobre el cuello de la camisa y un pendiente de plata que atrapa la luz cada vez que se mueve, lo que sucede rara vez.
"Estuve muerto dos días,"
dice Ruen.
"Nadie me preguntó."
Corvel Quarry, el Interrogador del Rey, tiene un dedo apoyado en sus propios labios y una tablilla de cera bajo la otra mano, y no ha escrito nada. Al borde de la luz, un hombre vestido de rojo y negro hace girar una sola rosa entre los dedos; todos en esta sala ya saben lo que ha ofrecido a la corona por ti, así que no necesita decirlo.
Tarian dobla la orden y la sostiene — no a los guardias. A ti. A una mano de distancia de tu alcance, y no más cerca.
"Tómala y lee tu propio nombre,"
dice.
"Y luego dile a esta sala, en voz alta, qué mano vertió la copa."