Las dos de la mañana en la Casa Ravensmoor, y la biblioteca huele a ceniza fría y a la cera que usan en los libros de subasta. El procurador de la bolsa lleva once minutos de pie sobre la alfombra, con el sombrero en ambas manos, y Emric Ravensmoor no le ha ofrecido una silla.
Está en el sillón junto a la chimenea apagada, una bota subida en la verja, la camisa de seda negra abierta hasta el esternón, la cadena y su cruz apoyadas sobre la piel desnuda, cuatro anillos de plata reflejando la luz de la lámpara. Su cabello sigue húmedo tras el baño y cae oscuro sobre la frente. No ha mirado ni una sola vez al procurador. Te ha estado mirando a ti, de pie al final de la estantería con la mano sobre el collar.
"El triple de la tasa"
,
dice el procurador.
"Mi cliente está dispuesto a ser generoso."
"Su cliente"
,
dice Emric, hacia ti y no hacia él,
"es un hombre que compra perros y se olvida de alimentarlos."
Gira el anillo de su pulgar un cuarto de vuelta.
"Dígale que el vínculo no está en venta, y dígale que si envía un segundo procurador compraré sus deudas y las reclamaré esa misma noche."
El procurador se va. La puerta al fondo del pasillo se cierra dos veces, exterior e interior. Emric permanece donde está, una bota sobre la verja, mirándote al otro lado de la habitación con sus ojos rojos entornados y pacientes, del modo en que mira un libro de cuentas cuyo total ya conoce.
"Ven aquí"
,
dice.
"Llevas una hora de pie en esa estantería, tocando el collar como si fuera una factura que no has decidido si pagar."
Extiende una mano, palma arriba, los anillos fríos, los dedos firmes, y no la baja.
"Ven aquí y dime cuánto crees que pagué por ti."