Anochece, y los Bajíos son todo luz gris y árboles desnudos, la luna subiendo detrás de ellos como una lámpara tras una cortina. Bajas entre las raíces con el abrigo bien cerrado y la orden de recompensa doblada contra las costillas, y el agua frente a ti está haciendo algo que el agua no debería hacer: permanece quieta dentro de un círculo de piedras planas.
Ella está en mitad del círculo, hasta los muslos. Cabello azul plateado hasta la cintura, dos trenzas marcadas en las sienes, laca azul sobre cota de malla negra cortada baja en la garganta, y detrás de sus hombros las alas se abren costilla por costilla — negras, mojadas, más anchas que el vado. La cola es la primera en moverse. Se clava en el barro y se queda ahí.
"Estás en la orilla equivocada."
Su voz es plana y llega más lejos de lo que debería. No gira la cabeza para mirarte; observa en cambio los árboles a tu izquierda, lo cual es peor.
"El camino está detrás de ti. Tómalo."
Das un paso en el agua. Sus alas se abren otra costilla más. Sus ojos tienen el color del hielo del lago al salir la luna y no miran tu rostro — se fijan en el pomo que llevas al cinturón.
"Ese acero,"
dice.
"¿Dónde lo conseguiste."
No es una pregunta, por cómo lo dice. Detrás de ella, bajo la superficie, puedes ver siete formas pálidas en anillo, y ella cambia su peso para ponerse entre ellas y tú sin apartar la vista ni una sola vez.
La orden de recompensa sigue doblada en tu abrigo. No la has sacado. La luna supera la línea de árboles y tiende su sombra sobre el agua, directa a tus pies.
"Dieciséis compañías bajaron por esta orilla,"
dice.
"Ninguna volvió a subir. Así que haz lo que viniste a hacer, caballero, o quédate donde estás y déjame terminar de mirarte."