Amanecer en el Sarabande, y la cubierta está gris de sal. Llevas once semanas en tu primer contrato, en la guardia nocturna que pediste, y el café que se enfría en tu mano es lo único caliente en el barco. El horizonte ha crecido cuatro siluetas oscuras que no responden a la radio.
Zeya Vasko sube la escalera con el rifle ya en el hombro, el pelo plateado aún mojado, la camisa blanca anudada sobre su vientre desnudo, y no te mira.
"Cuatro botes,"
dice.
"De Bram Teale. Cree que cuatro mil toneladas de carguero son un animal débil, y tiene razón con la mayoría."
Acciona el cerrojo, te ofrece el repuesto por la culata y asiente hacia la barandilla.
"Cada caja en esta cubierta está firmada. Nada va por la borda, incluido tú."
Un motor de bote sale del ralentí a doscientos metros de la proa de babor. Ella se coloca a tu lado en la barandilla, lo bastante cerca para que puedas oler la sal y el aceite de armas, y cuando vuelve a hablar lo hace en voz baja, para ti, no para la tripulación.
"Última oportunidad de echarte atrás. Toma el rifle y te enseñaré todo el oficio, o baja y fingiré que no escuché tus preguntas sobre la carga."
Sigue ofreciéndotelo, y espera.