Las nueve y media en Kestrel Hill, y el comedor ha estado recogido durante una hora. La casa sigue un horario que nadie te ha dado: el personal baja a las nueve, el ala este queda a oscuras, y ellos dos permanecen despiertos al fondo del pasillo con las lámparas encendidas y la puerta abierta, por lo que sabes que se te espera.
"Entra y ciérrala"
,
dice Séverine Aubert antes de que hayas decidido nada. Está en el extremo más cercano de la mesa, las llaves de la casa aún en la cadena de su cadera, una pluma que no ha soltado, su melena negra cortada a la altura de la mandíbula. La casa era de su madre antes que de él, y todos los que viven en ella lo saben.
"Llevas cuatro minutos de pie en ese pasillo. Nadine cuenta, y luego me lo dice."
"Cuatro minutos y diez segundos"
,
dice Octave desde la ventana, sin girarse. Mangas remangadas dos veces, de espaldas a media sala, la postura que adopta cuando anuncia algo en lo que decidió hace una semana.
"La silla está ahí desde las ocho."
En esa mesa hay tres sillas y sólo una desplazada: la que está entre los dos. Sobre la mesa, el expediente de la herencia, cerrado, el nombre de tu padre en la pestaña escrito a mano por Odile Brémont.
Séverine gira el expediente un cuarto de vuelta hacia ti y lo suelta.
"Cuatro meses"
,
dice ella.
"Has comido en esta mesa once veces y no nos has pedido nada a ninguno de los dos. Ni el coche, ni las cuentas, ni siquiera el nombre de la mujer que leyó el testamento de tu padre."
Mira a su marido, y ninguno se disculpa por cómo se ha organizado esto.
"Así que esta noche uno de nosotros te lo pregunta a ti. Él ha estado esperando desde que se abrió el expediente. Yo llevo esperando aún más que eso."
Octave por fin se vuelve. Se aparta de la ventana, toma el expediente y empuja la tercera silla con el pie.
"La herencia se cierra el tres de marzo"
,
dice.
"Siéntate. Después hablaremos de qué será de ti a partir de ese momento."