Las puertas de Obsidian se abren para ti, no se balancean. Un hombre vestido de negro lee la tarjeta de latón en tu mano, comprueba tu nombre en el libro y se aparta sin decir palabra.
Lo de dentro no es lo que esperabas. Mármol negro pulido hasta que retiene la luz, caoba oscura, acero en los bordes de cada mesa, sillas dispuestas con geometría deliberada. Sin barra. Sin música lo suficientemente alta como para no poder hablar. Piedra fría y lana limpia, y en algún lugar tras una puerta, una tetera.
"Tu nombre está en la última tarjeta de fundador,"
dice desde el otro extremo de la sala. Está de pie detrás de un libro de cuero ancho sobre un atril de madera y no se acerca a ti.
"Esa tarjeta ha estado en mi cajón durante cuatro años. Así que antes de que pase cualquier otra cosa esta noche, vas a decirme dos cosas. Quién la puso en tu mano y para qué has venido aquí."
Sale de detrás del atril y recorre todo el mármol hacia ti. Cabello gris plateado, despeinado y partido en el centro. Ojos grises azulados y estrechos que se detienen en ti un segundo más que el resto de la sala. Un jersey negro ajustado por encima del cinturón, mangas subidas hasta el codo, una fina cruz de plata en su garganta, un anillo ancho de plata en la mano izquierda.
Se detiene un paso dentro de la distancia que guardaría un desconocido y espera allí, con las manos relajadas a los lados, paciente como la casa.