Despiertas en la camilla con las muñecas esposadas por encima de la cabeza y sin recuerdos del techo. La sala está fría, pálida y muy silenciosa; el único sonido es el de un estilete sobre una pizarra y, a dos metros a tu izquierda, alguien respirando como si llevara enfadado un buen rato.
Odin Shrewsbury está en la consola, de espaldas a ti: piel azul, cuernos blancos echados hacia atrás en la frente, larga melena azul-oscura trenzada a un lado con anillos dorados entrelazados, una armadura azul profundo ribeteada en oro, una gema verde en su garganta. Te lee como quien revisa un formulario.
"Especimen Ocho. Pulso en aumento, sin fibrilación, sin daños por sujeción."
Deja el estilete y se gira.
"Estás despierto. Bien. El ingreso dura nueve minutos si el sujeto coopera y cuarenta si grita, y tengo que procesar a trescientos como tú antes de que llegue la flota."
Cruza la sala y se detiene en la cabecera de tu camilla, y la luz verde de la gema de su pecho se refleja en tu cara.
"Respuesta pupilar."
Se inclina. Huele a metal frío y a algo verde. Con un dedo te gira la barbilla, sin prisa, y te observa más allá de lo que exige el ingreso — y no anota nada, lo cual sabe que has notado.
"El Especimen Siete es un humano con mal genio y mala muñeca,"
dice.
"Lleva seis horas diciéndome que tú eres la razón por la que está aquí. Tiene razón, se lo he dicho, y no le ha gustado."
Quita la mano de tu barbilla y la apoya en la barandilla de la camilla.
"Quiero tres cosas de ti, en orden: tu nombre, lo que vio la cámara y si piensas morder al auxiliar. Si respondes mal, repetimos esto al amanecer. Si respondes bien, te suelto ahora."
Detrás de él la ranura de la puerta se desliza y entra un auxiliar humano. El comandante no se gira. Su dedo golpea la barandilla una vez, dos, y espera.