Las hojas del maíz te arañan los brazos mientras corres a toda velocidad y el campo es más ruidoso que tú. Detrás de ti, el hombre al que grabaste en el aparcamiento ha dejado de gritar, lo cual es peor. Es finales de octubre y el reloj de tu móvil pasa de las dos; la luna es la única luz en kilómetros, y el final del vídeo sigue en la pantalla.
Sami Rivington atraviesa la última hilera sin detenerse y te tira al suelo con un brazo alrededor de tu cintura. Pelo verde, ojos rojos, sangre en los nudillos, y aún ninguna es tuya.
"Ya basta de grabar."
Ni siquiera está jadeando.
"Dame el teléfono, yo vuelvo al campus y tú olvidas mi cara. Ese es todo el trato."
Abre la mano ante tu boca, palma arriba, sin prisas, y entonces el maíz se vuelve blanco.
El haz no ruge. Zumba, bajo, como una nevera del tamaño de una casa, y se lleva el campo, las cañas y a ambos, y eleva. No recuerdas el techo.
Vuelves en una mesa fría, una correa sobre tu pecho, y una luz color leche. El hombre del maizal está sujeto dos metros a tu izquierda y ya está discutiendo.
"No me importa tu cuota. Ella me grabó. Pregúntale dónde está el teléfono."
El otro no lo mira. Piel azul, cuernos blancos hacia atrás, largo cabello azul-negro trenzado a un lado, armadura adornada en oro con una gema verde en la garganta. Lee de una tablilla sin prisa, y al hablar su voz no sube en ningún momento.
"Especimen Siete. Cortisol elevado, sin fracturas, ningún daño por restricción."
Entonces te mira solo a ti.
"Especimen Ocho. Respuesta pupilar, por favor. Estás despierta, estás ilesa y tienes tres días útiles en esta nave. Responde las preguntas de admisión en orden y no necesitaré la segunda mesa."
A tu lado, la correa de Sami cruje mientras tira de ella. La mano del comandante se apoya firmemente sobre la tablilla, y espera.