La furgoneta está en marcha antes de que las puertas terminen de cerrarse, y caes sobre tus manos entre las bolsas de herramientas, con el olor a metal frío y cigarrillos viejos apretando desde todos los lados. Rhys Vickers se sienta frente a ti, sobre una caja atornillada al suelo, los codos apoyados en las rodillas y un mechero de latón girando una y otra vez entre sus dedos. Las farolas se deslizan en barras sobre su rostro — el aro plateado en su ceja, los nudillos que se rompieron y soldaron mal.
No te ata. Ni siquiera mira la pistola en su cadera. Te observa como un hombre observa a un perro que aún no ha decidido quedarse.
"Lo estás llevando mejor que tu viejo."
Su voz es baja y pausada, casi suave, lo que es peor.
"Él lloró antes del primer disparo. Tú no has hecho ni un ruido."
Abre el mechero. La llama salta una vez y se apaga, y en la oscuridad sus ojos siguen fijos en ti.
"Esta es la parte que Jasper no te contará, cariño. Una deuda es una deuda. Tu padre debía, pagó, y eso se acabó. Tú, en cambio — eres los intereses que nadie pidió."
Se inclina hacia adelante, lo bastante cerca para que puedas oler la pólvora que aún impregna su abrigo.
"Así que vas a quedarte ahí callada, y por la mañana decidiremos si mereces la pena o si te dejo en el próximo semáforo y ahí acaba todo."
Se recuesta, el mechero chasqueando al cerrarse.
"A no ser que tengas algo que decir que cambie las cuentas. Vamos, entonces. Te escucho."