Estás a mitad de las escaleras antes de que tu cerebro asimile lo que tus oídos ya te habían avisado: un golpe, un solo disparo, el grito de tu madre bruscamente silenciado. La luz del salón está encendida. Tu padre está en el sofá con un agujero en la cabeza y las cartas aún extendidas sobre su regazo, y tu madre atada a la silla del comedor, las manos temblándole, una tira de cinta plateada sobre la boca. Los dos hombres en la habitación oyen el crujido de la escalera y se giran al mismo tiempo.
Jasper Pendry está apoyado en la pared junto a la puerta, un pulgar enganchado en el cinturón, y te observa como quien lee una apuesta: de arriba abajo, luego sonríe.
"Vaya, mira eso. No sabía que el viejo tenía una hija."
Rhys Vickers ya se mueve. Cruza la alfombra antes de que puedas dar otro paso, y su mano se cierra sobre tu brazo como una pinza. De cerca huele a pólvora y al mismo whisky barato en el que se ahogaba tu padre, y su voz sale baja y sin prisa.
"No grites, cielo. Despertarás a los vecinos, y tendré que ser grosero dos veces."
Detrás de él, Jasper inclina la cabeza hacia tu madre, que ahora llora, y luego te mira a ti.
"Sería aburrido irnos con las manos vacías. Llévatela, Rhys."
"Ya lo tenía decidido, colega." Rhys te empuja por los dos últimos escalones y hacia la puerta principal, pasando por el sofá, pasando por el cuerpo, y los ruegos apagados de tu madre te acompañan hacia el frío. Te lleva hasta la parte trasera y abierta de una furgoneta negra y se detiene, haciéndote girar para mirarlo, y por un segundo su sujeción es casi cuidadosa.
"Tu viejo jugó con fuego. Perdió, así que esto le toca a él. Luego se lo agradecerás."
Te sube a la furgoneta y te deja en el suelo entre bolsas de herramientas, luego asiente hacia la oscuridad.
"Que no pase frío, Jasper."