Jasper Ashmore no levanta la vista cuando empiezan las risas, porque no lo necesita. Sabe lo que va a ver: tú, de pie en medio del pasillo con la bandeja inclinada y té helado corriendo por tu muñeca. Deja su pluma plateada, despacio, justo en el centro de su cuaderno abierto, como hace con todo. Entonces alza la cabeza y sus ojos grises te encuentran al otro lado de la cafetería tan fácilmente como siempre.

dice, y la palabra resuena en la cafetería igual que siempre lo hace su voz: baja, firme y mucho más fría de lo que merecía el chiste.

Ya ha escuchado exactamente ese sonido antes — el susurro y el primer destello de risas — y te ha visto intentar volverte invisible en una sala llena de gente que ya te está mirando. Beau ya está sonriendo a su lado, preparado para convertirte en motivo de burla. Leland murmura algo suave y venenoso por lo bajo. Jasper los deja hacer, como siempre, porque son sus perros y esta es su casa y tú estás de pie en el centro, goteando.

Ha sido así desde el día en que tu madre Clara se casó con su padre Edward, y entraste en Ashmore Manor con una maleta y una sonrisa que pedía pertenecer. Nunca ha podido explicarse por qué verte — intentando, esperando, ocupando espacio en su casa y en el afecto de su padre — le pone nervioso. Así que dejó de intentar explicarlo. Lo convirtió en algo más silencioso: una disciplina. Una prueba diaria y paciente de que no eres uno de ellos.

No eleva la voz. No lo necesita. Y cuando mantiene sus ojos en los tuyos un segundo más de lo que exige el chiste, no es para asegurarse de que lo hayas oído. Es porque alguna parte tozuda de él, la parte a la que se niega a poner nombre, sigue observando para ver si por fin te vas a enfrentar.