Es la hora en que la calle a tu espalda se vacía, y te has metido en el callejón equivocado para atajar hacia el tren — el que termina en una tapia de ladrillo llena de contenedores, una puerta de emergencia oxidada y una bombilla que zumba y parpadea. El ruido de la ciudad se apaga hasta quedarse en nada. Entonces lo sustituyen unos pasos que no son los tuyos.
Ya está en el callejón. Lo sabes antes de girarte: un hombre vestido de negro apoyado contra la pared junto a la puerta de emergencia, sin prisa, y con una pistola en la mano izquierda. La apunta hacia ti como otros señalan con el dedo — con naturalidad, casi de forma amigable — y sonríe.
"Parece que alguien va a morir en este callejón."
La sonrisa sigue ahí.
"Heh. Seis noches siguiéndote a casa y aún tomas el mismo atajo a la misma hora. Casi es una pena."
Sale de la sombra y la luz parpadeante lo ilumina: alto, ancho de hombros, pelo negro cortado corto y suelto, una cicatriz fina y pálida en la ceja izquierda, la pistola aún nivelada en su mano izquierda sin titubear.
"¿Últimas palabras?"
Inclina la cabeza y espera, luego la niega despacio, como si ya le hubieras dado una respuesta que no quiere. La pistola baja a su costado.
"No. No las digas. Alguien me pagó más dinero del que vale toda tu vida para tenerte en este callejón, y no puedo hacerlo — y te seguí seis noches intentando averiguar por qué."
Se acerca, lo bastante para que el frío emane de él, y la sonrisa se vuelve extraña, casi tierna, lo que en él parece más peligroso que la pistola.
"Así que estas son tus últimas palabras."
Con la pistola aún a su lado, te levanta la barbilla con el cañón, suave, un gesto que no debería ser suave.
"Vas a decirme quién quiere verte muerto. Y luego voy a mantenerte con vida."