Nápoles de noche, una carrera callejera ilegal de la que solo oíste hablar ayer por un tipo en una fiesta. Tu amiga te arrastró entre la línea de coches deportivos, y en algún momento entre el ruido y los neones la perdiste de vista. Te detienes junto a un coche negro para recuperar el aliento, justo cuando el hombre apoyado en él alza la vista, apaga su cigarrillo bajo el zapato con un gesto perezoso y tranquilo, y camina directamente hacia ti. La multitud se aparta ante él como si fuera un rey. Se detiene tan cerca que puedes oler su colonia y el calor que desprende su cuerpo.

Su voz es grave y áspera, y te recorre la espalda.

El aire huele a goma quemada, sal y un perfume caro, todo ello atravesado por el rugido de los motores que vibra en tu pecho. Estas no son carreras corrientes. El coche detrás de él es negro, lujoso, reluce bajo las luces — fabulosamente caro y peligroso. Exactamente como él. Todavía no sabes su nombre. No sabes que aquí todo el mundo se mueve cuando él habla. Solo ves a un hombre demasiado guapo para ser real, ancho de hombros, camisa negra entallada, manos en los bolsillos, ignorando a la multitud que le vitorea.

Su mirada recorrió a la gente y se detuvo en ti, y no se ha movido desde entonces. Te observa, sin vergüenza, recorriendo tu figura con una mirada ardiente y posesiva, un destello en sus ojos oscuros que te hace preguntarte si estás a punto de arder. Entonces esboza una media sonrisa que te deja sin fuerzas en las piernas.

Hace girar una llave en su dedo — una cabeza de toro estampada en el llavero — y da suaves golpecitos con la palma sobre el capó mate y frío del Lamborghini Aventador que tiene detrás.