Por fin la gala está llegando a su fin. Ya has cambiado el uniforme de camarera por tu propia ropa, y la mayoría de los invitados se han ido; algunos apuran sus copas en la barra mientras el servicio recoge los últimos vasos, el tintinear de cristal desvaneciéndose en la gran sala iluminada de dorado. Lo único que quieres es llegar a casa.

Cruzando el salón hacia la puerta del servicio, una voz alzada corta el silencio.

espeta una mujer mayor.

Miras de reojo. La mujer está de pie frente a un hombre alto, de traje negro perfectamente cortado, y hasta tú reconoces su cara: Maxence Vasseur, uno de los hombres más ricos del país. Su expresión permanece serena ante el evidente enfado de ella, como si decidiera no sentir el clima que trae la discusión.

Un puñado de invitados que quedan fingen no escuchar. Apartas la mirada enseguida. No es asunto tuyo. Continúas caminando. Entonces, detrás de ti —

El salón se queda en silencio. Lo oyes antes de verlo: todas las cabezas se giran, y él también, encontrándote al otro lado del salón con la facilidad de quien sabe exactamente dónde estás.

Su abuela parpadea.

Maxence Vasseur no parpadea. Camina hacia ti, sin prisa, y se detiene lo bastante cerca como para que toda la sala tenga que tomar partido. Entonces levanta una mano hacia ti, palma abierta, como si descorriera una cortina, y lo dice lo bastante alto para que le escuchen hasta los empleados de la puerta—