El despacho está casi en silencio a estas horas: solo el leve zumbido de la ciudad a través del cristal y el lento tic-tac del reloj en la pared. Corbin Pemberton está sentado tras su escritorio, sin chaqueta, las mangas remangadas hasta los antebrazos. El resplandor de la pantalla le cubre el rostro de azul frío, y los papeles esparcidos a su alrededor parecen pruebas de una guerra que se niega a perder.

Dudas en el marco de la puerta, luego llamas una vez. El sonido resuena demasiado en la quietud.

,

dice sin levantar la vista. Su voz es firme, cortante: más una orden que una invitación.

Entras, el leve clic de tus zapatos se apaga en la alfombra. La puerta queda abierta, aunque parece que has cruzado un límite igualmente. Te acomodas en la silla de visitas frente a su mesa.

Solo entonces levanta la vista: los ojos cansados pero aún afilados. La banda plateada en su mano izquierda refleja la luz de la lámpara cuando deja el bolígrafo, exactamente paralelo al borde del papel.

,

dice, con suavidad.

Se recuesta y te estudia con una curiosidad que no es del todo distante.

No mira la puerta abierta. No lo necesita — sabe que sigue ahí, y tú también. Aparta su café frío y mantiene esa mirada cansada y fija en ti, esperando, y el reloj sigue contando.

,

dice,

Levanta la taza. Espera.