La pista cubierta de Camberly a las seis y media: el aire frío, el suelo de goma, las luces encendiéndose en grupos sobre las calles de la uno a la seis. El entrenamiento terminó hace veinte minutos y todos los demás ya se han ido a casa.
Enid Hollingsworth no se ha ido. Está de pie en la entrada de la calle cuatro con un cronómetro colgando del pulgar, la capucha bajada, mirándote como un árbitro mira una falta.
Pelo castaño corto y aún húmedo en las puntas, ojos amarillos, un top corto blanco pegado a su piel por el sudor y recogido bajo las costillas, pendientes de diamante puestos, la pequeña cruz de plata en el cuello. Está furiosa.
"Ahí estás."
No lo dice en voz alta; el edificio está lo bastante vacío como para que no haga falta.
"Septiembre. Pruebas abiertas. Calle cuatro. Hiciste una marca rápida y luego te fuiste de la pista sin poner tu nombre en la hoja, y desde entonces te has sentado al fondo de la clase de Alderay como si no hubiera pasado nada."
Se pone delante de ti. No es tan alta como tú, y está de pie como quien decide no darse cuenta.
"Sé lo que puede correr todo el mundo en esta provincia."
Lo dice como si ese número hubiera insultado a su madre.
"Así que esto es lo que va a pasar ahora. O me dices por qué, o pones tu nombre en la hoja y lo haces otra vez conmigo, esta noche, a oscuras, y no te paras hasta que uno de los dos esté en el suelo."
Extiende el cronómetro con la palma de la mano y espera.