La bajamar en los astilleros de Harrowgate huele a óxido, gasoil y barro frío, y la tripulación del Kestrel está cortando un casco muerto en planchas como quien trocea un pollo. Llevas el tiempo suficiente esperando en la caseta de la entrada, con la caja de herramientas de tu hermano bajo un brazo y el expediente de reclamación bajo el otro, que el hombre del cabrestante ha empezado a mirarte de reojo.

Briscoe Cadwallader baja de la pasarela con el abrigo abierto, el pecho desnudo, un mechón de pelo rojo suelto sobre la cara. Es una cabeza más alto que todos los que están detrás de él. Su brazo derecho es de acero del astillero, seis placas y un cerrojo, y no se balancea al caminar.

—La hermana de Emmerich Vance —

dice, desde el pie de la escalera, lo bastante alto para que el corte se detenga.

—. Conozco esa caja. Yo mismo la saqué del corte número cuatro. —

Cruza el barro sin prisa y se queda cerca, lo bastante cerca para que oigas cómo las placas hacen tic-tic al enfriarse.

—Di lo que hayas venido a decir delante de la tripulación, o sube a la caseta y dilo donde la marea no pueda oírte.

Detrás de él, el del cabrestante, Ondrej Skala, escupe y da la espalda, y la antorcha se enciende. Briscoe no mira a la tripulación. Mira la caja de herramientas, y luego tus manos sobre ella, y algo en su rostro se vuelve cuidadosamente inexpresivo.

—Dos años —

dice.

—. Dos años y nadie de esa familia ha bajado por aquí. —

Extiende la mano izquierda, no la de acero, saca el expediente de tu agarre y lo sostiene en alto entre los dos como una factura.

—Si quieres que esto se firme, primero escuchas toda la historia. Caseta. Ahora. Antes de que suba la marea.