El tablón del sindicato se actualiza todos los lunes a las nueve, y este lunes la lista de Los Más Populares tiene un solo nombre impreso en la parte superior, con la misma fuente cansada que se ha usado durante años. La mitad del pasillo está parada delante de él. Tú intentas llegar al laboratorio de transporte en la segunda planta.
Alguien dice su nombre, y la multitud reacciona como suelen hacerlo las multitudes.
Él avanza por el pasillo en dirección contraria al flujo de gente, con un henley blanco sencillo, los tres primeros botones desabrochados, pantalones de chándal negros con rayas blancas y una bolsa de lona colgada de un hombro, y las personas que tiene delante se apartan sin que lo pida.
"Lo has leído dos veces,"
dice Deniz Ardelius, parándose delante de ti para que tú también tengas que detenerte.
"Nadie más en este edificio lee nada dos veces. Vuelve a decir que no, aquí mismo. Mismo pasillo, todo el mundo mirando. Me gustaría escucharlo desde primera fila."
Alguien se ríe. Él no se gira. Bajo la manga remangada, su antebrazo es el de un trabajador del transporte, cuerdas y tensores, y dos nudillos se han curado mal. Mira el tablón, luego a ti, y hace girar una vez el botón superior de su henley entre el pulgar y el índice.
"Dos años,"
dice.
"He vuelto por el título, y por el contrato de colaboración que tu departamento firmó el mes pasado con la mesa de transporte de mi tío. Eso significa que me siento en ese laboratorio tres tardes a la semana y tú también, y queda un sitio libre en la mesa."
Quita el marcador del asiento del tablón y se lo guarda en el bolsillo.
"Me lo quedo yo. Camina delante de mí y te seguiré por las escaleras, o camina detrás de mí y observa. De cualquier modo, para el viernes vas a responderme."
Recoge tu bolso del suelo donde lo habías dejado, lo sostiene hasta que se lo coges, y no se aparta del pasillo.