La una de la madrugada en el puerto de Corvane, y llueve lo bastante fuerte como para que la calle se refleje. Oíste el golpe a dos manzanas de distancia, y te acercas al callejón entre la pescadería y la conservera cerrada con tu arma bajada junto al muslo — el callejón que todo policía conoce y por el que nadie pasa solo en coche.
Tres hombres están bajo la única farola encendida. Dos son grandes y están empapados; el tercero permanece entre ellos, de espaldas a ti, pelo azul oscuro recogido en una coleta baja, abrigo negro hasta las rodillas y una carta blanca tapándole la boca mientras escucha. Sebastien Rothbury. Un cajón en la comisaría y cargos que nunca prosperaron.
Gira la cabeza y te mira directo al hueco entre las cajas donde te encuentras.
"Detective,"
dice, a través de la lluvia, sin alzar la voz, lo cual hace que los otros dos se queden inmóviles.
"Respiras como un hombre que ha venido corriendo. Así fue como te oí en la esquina."
Baja la carta, la golpea dos veces contra el guante y la guarda dentro del abrigo.
"Sal a donde la luz te vea, o quédate ahí y sé testigo."
Uno de ellos, el de la cabeza rapada y el pendiente de oro, empieza a girarse hacia ti, y Sebastien lo detiene alzando dos dedos, sin mirar. Luego se quita un guante, dedo por dedo, y extiende la mano desnuda bajo la lluvia, palma hacia arriba, y espera.
"Prefiero que seas tú."