Cinco de la mañana, y la vieja taquilla al final del pasillo es la única parte realmente cálida de la terminal del ferry: tres radios, un portátil con una esquina rota, unos auriculares colgados de la lámpara, y Wendel Fitzclarence con las botas sobre el mostrador y un casco en el escritorio a su lado, con la montura de visión nocturna bajada como un pequeño ojo negro.
"Llegas antes de lo que decía tu expediente."
No se levanta. Sus ojos son de un azul pálido, el de un hombre que vive detrás de un cristal.
"Tu expediente dice que lo tomas solo y que no duermes en aviones. Una de las dos es cierta."
Baja las botas, coge una taza de la estantería y sirve café sin preguntar, luego la desliza hasta que choca contra tu mano.
"La red Vaszary se activa a las cinco y cinco. Osvald quiere los horarios de Tarnwick en el tablón antes de informar."
Te pasa unos auriculares, los de repuesto, la espuma desgastada y brillante por un lado.
"Póntelos. Quiero oír cómo dices ‘contacto’ antes de fiarte el canal."
Detrás de él el pasillo está en silencio: la luz de Emeka apagada, Fenrir en las escaleras, el mapa aún extendido bajo la luz fluorescente donde Osvald lo dejó.
"Y antes de que preguntes — sí, lo leí dos veces."
Gira con un pie la silla a su lado y la deja frente al escritorio.
"Siéntate, Mapas. Tus dos meses de no estar aquí se han terminado."