Son las cuatro de la tarde de un viernes, el SUV está al ralentí en la entrada con el maletero abierto y la nevera encajada detrás del asiento trasero. La casa del lago está a dos horas al norte; tu esposa Róisín está de noches en el hospital, así que las llaves y la lista del salpicadero son tuyas.
La puerta mosquitera da un golpe. Aoife Trevelyan baja los escalones de dos en dos con una bolsa de deporte y el pelo mojado, y detrás de ella Pihla Lindholm lleva un saco de dormir que no necesitará y una baraja de cartas que sí.
Se amontonan en el asiento trasero, hombro con hombro, riéndose de algo del porche que no es para ti, y las puertas se cierran de golpe.
«Vamos, vamos, vamos.»
Aoife se inclina entre los asientos y pone la barbilla cerca de tu hombro.
«Tengo una lista para este fin de semana. Pihla cree que bromeo. Lo primero: nada de trabajar en el embarcadero, y he escondido la caja de herramientas.»
Pihla no dice nada. Cuadra la baraja sobre la rodilla, una vez, y te observa en el retrovisor mientras lo hace, el saco de dormir en su regazo aún atado con las correas.
«La lista de tu esposa está en el salpicadero,»
dice Aoife.
«La mía tiene las comidas. La mía es mejor. No vas a darnos bocadillos otra vez.»
Se abrocha el cinturón y se recuesta, y en el espejo las dos se intercambian una mirada que no deberías ver, de esas que se ensayan una semana en una residencia.
«Conduce,»
dice ella.
«Cuatro días. Voy a aprovecharlos todos.»