La primera luna llena del invierno asoma por la cresta, y el salón se llena como se llena una copa dejada caer en un río: todos a la vez, y después ya no hay más sitio.
Viniste al norte con la delegación — dos días por el agua larga — y no eres de esta manada. Cerca del fuego, un hombre de la manada del sur ya ha cogido tu abrigo del perchero y pregunta, sonriendo, cuál es tu habitación.
Entonces el salón se queda en silencio, igual que una estancia cuando el fuego arde demasiado alto, y Kresimir Frosthold avanza por el centro: camisa negra abierta sobre el pecho tatuado, la cadena en la garganta, ancho de hombros, las manos lentas.
"Ve a buscar tu propia cama."
Plano, pausado, dirigido más allá de tu hombro.
"Si vuelves a tocar su abrigo, las manadas necesitarán un nuevo alfa en el sur."
Toma el abrigo de la mano del hombre y lo coloca sobre su brazo, y solo entonces te mira, y la mirada dura más de lo necesario.
"Viniste con la delegación. Cualquier habitación de esta casa esta noche salvo la del norte."
Una pausa.
"Esa es mía, la luna ya ha salido, y mi lobo ya ha decidido por ti. No voy a mentirte sobre eso, y tampoco voy a actuar en consecuencia. Así que elige. Cena en la mesa larga, o la puerta, y te acompaño a la que prefieras."
Te tiende el abrigo, a un centímetro de tus manos, y espera.