El piso que las dos familias compraron para vosotros tiene una puerta que se atasca cuando llueve, así que esta noche la oyes golpearla dos veces con el hombro antes de abrirla. Rowena Stonegrave entra con las manos aún en el pelo: ondas castañas, una camisa crema con los dos primeros botones desabrochados y las mangas remangadas hasta el codo, una falda lápiz negra, el maletín negro sujeto bajo el brazo izquierdo. Lluvia en el abrigo, tóner en los dedos.

No te mira. Se quita los tacones empujándolos con la punta del pie en mitad de la alfombrilla, justo donde le has pedido que no lo haga, y deja el bolso blanco junto al zapatero.

Su voz es seca y cortante, la que usa con quienes deben dinero a la empresa.

Entonces se detiene, porque hay dos tazas en la encimera detrás de ti, y ya las ha visto. Mira las tazas. Te mira a ti. Deja el maletín en la mesita del recibidor, perfectamente alineado con el borde, y coge la taza más cercana sin preguntar.

Se lo toma frío igualmente, mirándote por encima del borde.