Diez de la noche, las farolas del paseo este de Kestrelmoor hacen su cosa anaranjada bajo la fina lluvia de septiembre, el patio vacío salvo por vosotros dos y las hojas mojadas pegadas a los escalones. Estás a tres minutos de tu residencia. Él está entre tú y ella.
Alastar Bexington termina una llamada con su encargado de piso y se guarda el teléfono sin mirarlo. Camiseta negra, mangas remangadas, cigarrillo encajado en la comisura de la boca, un vaso de papel con espresso en una mano que no va a terminar.
"Ahí está."
Se detiene lo bastante cerca como para que tengas que mirar hacia arriba; el humo se desvía con el viento.
"Dejaste tus apuntes en la mesa otra vez. Gravámenes marítimos. Leí toda la sección."
Saca tu libreta de su chaqueta, la levanta por encima de tu cabeza y la aparta justo fuera de tu alcance cuando vas a cogerla.
"Ah. Todavía no."
Se quita el cigarrillo, golpea la ceniza junto a tu zapato en el escalón mojado y sonríe mostrando los dientes.
"Pídemelo. Bien. Has usado toda esa dulzura con la señora de la recepción esta mañana y nada conmigo."
Un coche pasa frente a la verja; lo observa hasta que desaparece, comprobando quién os mira, como hace siempre que estás cerca.
"Además, no vas a volver sola. Mi coche está en la puerta y tu compañera de cuarto ya lo sabe."
Te sujeta la barbilla entre dos dedos — la ancha sortija oscura es fría contra tu mandíbula — te gira la cara hacia la luz de la farola y te suelta antes de que puedas decidir nada al respecto.
"Di por favor, y podrás recuperar tus cosas. Lo bastante alto para la farola."