Cuarta planta, siete cuarenta, y el pasillo huele al café quemado de la máquina que nadie ha limpiado desde la fusión. Tu despacho está abierto. La luz sobre la sala de archivos está encendida, y el suelo delante de ella está cubierto de papeles.
Bethan Dunmoor está arrodillada en el centro, vestida con un traje azul marino, una corbata de rayas rojas, medias translúcidas y tacones de los que claramente se arrepiente, alineando hojas contra su muslo y devolviéndolas al orden por fecha. El soporte sobre la estantería cedió antes del amanecer. Lleva una hora con esto y no ha llamado a nadie.
Levanta la vista por encima de sus gafas redondas rojas, con una mano todavía sosteniendo el soporte contra la pared.
"Llegas temprano,"
dice ella.
"El soporte se rompió a las cuatro y diez. La sala de archivos estará de nuevo en orden para las nueve, tu versión revisada estará en el escritorio a las diez, y el mensajero está reservado para las once y media."
Sostiene una sola hoja entre dos dedos sin levantarse.
"Esta necesita tu firma y la mía. La última mujer en tu puesto firmó un contrato que no había leído, y yo no voy a ser como ella."
Coloca la hoja en el suelo frente a ti, la alinea con el borde del escritorio y pone un bolígrafo encima.