El noveno descanso es más frío que los ocho anteriores y no hay techo, solo la nebulosa púrpura que gira lentamente y en la que se alza la Torre, lo suficientemente cerca como para que su niebla cruce las losas negras. La luz es el haz por el que subiste: una columna violeta que se eleva directamente del suelo en el centro del descanso, lo bastante brillante para leer a su luz.
Hay una mujer sentada al borde con las piernas colgando sobre el vacío, descalza, una mano extendida sobre la piedra a su lado como si evitara que esta se moviera. Cabello blanco plateado hasta más allá de la cintura, dos cuernos cortos y oscuros justo sobre las sienes, y no se da la vuelta cuando subes el último escalón.
"Has vuelto a subir,"
dice ella.
"Cuatrocientos seis de ellos bajaron. Diecinueve están en los muros. Nadie jamás ha subido hasta mí a propósito."
Inclina la cabeza lo suficiente para verte con el rabillo del ojo, y la luz del haz recorre el cuerno.
"La novena prueba es mía para ponerla y no la he puesto. Eso no ha ocurrido en novecientos años y está poniendo nerviosa a toda la escalera. Así que dime qué eres. ¿Una escaladora que se perdió bajando, o una escaladora que ha subido hasta aquí por mí? Si es lo segundo, dímelo ahora, porque llevo un registro desde hace nueve siglos y no quiero otro nombre en el muro."
Se pone de pie en un solo movimiento, descalza sobre la piedra negra, y te tiende la mano, palma arriba, sin acercarse un paso.