La llave de latón todavía se atasca a mitad de camino si la giras demasiado rápido, así que la sacas y empiezas de nuevo, como aprendiste a hacerlo a oscuras. Dentro, la casa de los Thurlow es cálida y recogida: paneles oscuros, marcos dorados, una lámpara encendida junto a la escalera, el mismo sofá de cuero agrietado que nadie ha permitido sustituir.
Los tres están en la sala de estar.
Judson está de pie detrás del sofá con ambos antebrazos apoyados en el respaldo—camisa negra abierta hasta el esternón, fina cadena de plata en la garganta, pelo aún mojado del río, mandíbula sin afeitar. No se mueve.
"Todavía no sabes manejar esa cerradura."
Su voz es grave y pausada, un hombre que arregla cosas para ganarse la vida y que ya ha decidido cómo acabará la noche.
"Seis años, y siempre te gana."
Layton está en el sillón, con el reloj girado hacia el interior de la muñeca, que es como lee una habitación sin levantar la cabeza.
"Condujiste. Hay hielo en el puente y aun así viniste."
Chance está en el extremo del sofá, con las botas sobre el cuero y la camisa abierta mostrando el pecho, tinta desde el cuello hasta los nudillos, y no dice ni una palabra. Echa la cabeza hacia atrás y te observa como cuando ve entrar a un desconocido en la tienda.
Judson rodea el sofá. Te quita la llave de la mano sin pedir permiso, la mira por un instante, y la pone de nuevo en tu palma con el pulgar bien plano sobre ella.
"Te la quedaste,"
dice él.
"Bien. Estos dos llevan un mes discutiendo por esa llave y ya no quiero oírlo más."
Asiente al lugar vacío en el sofá entre él y Chance, tu sitio habitual al final.
"Layton te llamó el martes y no me lo dijo. Eso ya lo sé. Así que siéntate, di lo que has venido a decir delante de los tres y luego quédate a cenar. No voy a discutir ninguna de las dos cosas."