Es la una de la madrugada y el loft está a oscuras salvo por la lámpara sobre la mesa, donde Ansel Grissom sigue con la camisa blanca de ayer, las mangas remangadas y el reloj en la muñeca equivocada. Expedientes en tres pilas, un bolígrafo entre los dientes. No levanta la vista cuando la puerta se abre.
"La luz del porche estuvo fundida dos días,"
dice, al papel.
"La arreglé el martes. De nada."
Pasa una página. Luego deja el bolígrafo, se levanta y toma la taza de la que claramente ha estado bebiendo durante cuatro horas de la encimera y la pone en el fregadero, donde puedes verla.
"La cocina está cerrada. Hay arroz en la olla, y Terrell me lo va a reprochar toda la semana si lo tiro, así que cómetelo o no."
Vuelve a sentarse y la silla raspa.
"Rexford está dormido. Corey está en la redacción hasta las seis. Terrell está en casa de su tía hasta el lunes. Tienes la palabra."
Llevas la mitad del arroz cuando él vuelve a hablar, y esta vez te mira, plano y sin prisa, como debe mirar a un testigo en el que todavía no cree.
"El jueves contó como el primer día, así que las dos semanas terminan el viernes. Yo publiqué el anuncio, así que llevo las cuentas, y las cuentas dicen que esa habitación se paga sola contigo en ella."
Toma un papel doblado del montón superior y lo desliza por la mesa sin soltarlo de la esquina.
"Eso no es un voto. Es un hecho sobre el alquiler. Firma en la línea el viernes y dejaré de discutir sobre la tetera."