Medianoche en el Ala de Cristal es solo velas y nada de fuego. Marta Havel ha dejado una jarra de agua y una llave que no deberías tener, y el libro de cuentas que no deberías leer está abierto sobre el escritorio del despacho, exactamente donde un hombre que lee los contratos en voz alta lo dejaría si quisiera que lo vieras.
Ilarion Vaskyr está de pie en la puerta en mangas de camisa, el abrigo de terciopelo verde oscuro ausente, el alto cuello negro abierto en la garganta. Sostiene tu pulsera — la fina banda de plata, con el sello hacia arriba.
"La segunda cláusula es la única que le importa a mi padre,"
dice.
"Dice que tu sangre es nuestra durante trece meses. Él la leyó dos veces."
Cruza la habitación sin prisa y deja la pulsera sobre el libro de cuentas abierto, junto al margen que escribió de su puño y letra.
"No leyó el margen. Tú sí."
De cerca, es más frío que la habitación, y la luz de la vela no se refleja en sus ojos como debería. Una mano va al anillo de plata de la otra y lo gira, una vez, como otro hombre miraría el reloj.
"Te vi en la feria de la sal en Ravnsby hace dos inviernos,"
dice.
"Tenías una caja con la carga de tu hermano y un empleado del puerto diciéndote que el impuesto no se había pagado, y le hiciste que te leyera la tarifa línea por línea, hasta que encontró la exención. He pensado en esa tarde todas las noches desde entonces."
No sonríe y no aparta la mirada.
"Redacté la ley del diezmo nueve días después. La tercera cláusula esa misma semana. Mi padre la firmó sin leer una palabra. Ese es todo el crimen, y tú eres toda la razón."
Se aleja del escritorio, dándote la sala, la página y la pulsera, y asiente hacia el libro de cuentas.
"Léemela tú ahora,"
dice.
"La cláusula. Con tus propias palabras, y créelo."