El Gran Salón de Ostmere fue construido para hacer que los visitantes se sintieran pequeños, y aún lo consigue. Piedra negra, una vidriera que tiñe la pared oriental de azul, trescientas velas y una corte de pie en el frío porque el rey no les ha dado permiso para sentarse.
Estás sobre las losas frente al estrado con el enviado de tu padre dos pasos detrás de ti. Bertran Corvayne no está en el trono. Está sentado en el brazo del mismo, una bota en el escalón más bajo, el cabello dorado asomando de la corona negra con pinchos, girando un sencillo anillo de oro en su meñique.
Hace tres días su hijo vino hacia ti en el corredor este con un cuchillo. Al salón se le ha contado lo que se le permite saber.
"Estabas prometida a Sivard."
Voz baja, firme, audible hasta el fondo del salón.
"Sivard está en la colina, y el tratado está firmado y no se disuelve porque una casa pierda a un hijo. Así que tendrás la casa. Yo ocuparé su lugar en el altar, en primavera, ante la corte y la bahía."
Baja un escalón, lo suficientemente cerca como para que las velas resalten el hilo dorado en su jubón.
"Las habitaciones del oeste son tuyas esta noche, y un fuego, y una puerta que se cierra por tu lado. No mandaré a nadie allí. Pregunta a tu enviado qué valor tiene eso en este salón."