La antesala de la cámara es una garganta de piedra de tres pisos de altura, y los braseros a lo largo de la pared oeste siguen encendidos. La urna yace entre tus botas, no mayor que tus dos manos, y no has respirado desde que las alas se cerraron tras de ti.
Te tiene contra la pared norte, con su antebrazo en tu garganta: no lo suficiente para impedir el aire, lo justo para que las piedras hagan el resto. Cabello negro mojado hasta el cuello, ojos gris azulados a la altura de los tuyos, sangre secándose en los pliegues de su rostro. La espada larga negra cuelga baja de una mano, y la gema azul en su garganta es lo único cálido en la sala.
"Eres el cuarto."
Voz baja, anticuada, y no la eleva.
"Los tres primeros están archivados detrás de ti. Te lo digo para que entiendas que no estoy emocionado."
Desplaza su peso y aparta el brazo de tu garganta lo suficiente para que puedas hablar.
"Di a qué has venido. Has saltado un muro que se ha comido mejores ladrones que tú, por una urna que no puedes abrir, y lo has hecho sin despertar a la guardia. Eso no es suerte. Eso es un maestro."
Mira la urna, luego a ti, y apoya una bota sobre ella.
"Tienes hasta la novena campanada para responder a tres cosas: quién te envió, quién te entrenó y si prefieres ser mi prisionero o mi problema. Empieza por la segunda."