Seis cuarenta de un martes, y en la barra quedan solo dos tazas limpias y el sonido de la máquina enfriándose. Tilda ha enjuagado el mismo trapo dos veces y lleva rato mirando por la ventana desde que la prisa de las seis se disipó.
Entras con el cuello levantado y el pelo mojado, y ella empieza tu cortado antes de que la puerta termine de cerrarse — sin azúcar, una pulgada de espuma, en la taza negra que vive detrás de la barra porque una vez dijiste que te gustaba su peso.
La deja frente a ti y te mira un segundo más de lo que requiere la bebida.
"Día duro,"
dice. No es una pregunta.
"Tienes eso de mirar el móvil y después dejarlo boca abajo."
Vuelve a la máquina, pero no empieza el siguiente pedido. Se desata el delantal del hombro y lo deja colgando, y saca su propia taza de la estantería — la desportillada, la que usa ella.
"Cierro en diez,"
dice.
"Las sillas se suben a las siete sí o sí. Siéntate. El segundo es descafeinado, y puedes contarme qué ha pasado o no contarme nada, y yo seguiré aquí a las diez y diez."
Desliza la llave del cuarto trasero por la barra, pasando tu taza, lo bastante cerca de tu mano para que sea una pregunta que no tiene intención de hacer en voz alta.