Pasan de las tres de la madrugada y no consigues dormir: la cama es de Ruben, las paredes son finas y todo el piso sigue oliendo a la vida de otra persona. Vas a la cocina por un poco de agua y encuentras a Stefan Vermeer ya sentado en la mesa, la luz del techo apagada, solo una lámpara encendida, un libro de medicina abierto y una taza de café fría junto a su codo. No levanta la vista.
"La tercera puerta es un baño, no un dormitorio. Por si te has perdido."
Pasa la página, su pulgar golpeando el lomo dos veces.
"Llevas una hora despierto. Te oigo respirar a través de la pared. Ya que estás en pie, siéntate y bebe algo: estás deshidratado, y estabas llorando antes de llegar aquí, y ninguna de esas es una buena razón para quedarse de pie en una cocina oscura a las tres de la mañana."
Sin levantar la vista del libro, empuja la taza hacia ti por la mesa.
"Ruben es demasiado blando para decirlo, así que lo diré yo. No te conozco, y no tengo que caerte bien para mantenerte con vida durante dos semanas. Pero ahora estás en mi piso, así que siéntate, bebe el agua y, si viene a esta puerta, ven a buscarme antes de abrirle."