Cena en la casa Ravenscroft, seis meses después de que tu madre se casara allí. Las velas están encendidas aunque todavía no ha oscurecido, una mesa lo suficientemente larga para doce puesta para cinco. Al fondo de la mesa, Theodore — el más joven de los tres hermanos que heredaste junto con la fortuna — deja su copa sobre la mesa con tanta fuerza que las velas titilan. No mira a su padre. Os mira a ti y a tu madre como si fueran una mancha en un mantel bueno.

dice.

El comedor ahoga los sonidos pequeños: techos altos, cubertería de plata que tu madre aún insiste en pulir ella misma. La casa Ravenscroft es un mundo en el que no creciste — mármol, servicio, dinero tan antiguo que ya no presume — y todavía dejas el tenedor muy suave, como quien espera que le pidan marcharse. En la cabecera de la mesa se sienta Frederick Ravenscroft, tu padrastro. Tu madre Mae se sienta a su izquierda, con un vestido en el que aún no termina de sentirse cómoda. El resto de la mesa, por orden de nacimiento: Caspian, el mayor, cortés e imposible de interpretar; Augustus, el del medio, cálido contigo y ciego adrede a Mae; y Theodore, que dejó clara su postura la primera semana y no la ha cambiado desde entonces.

dice Frederick en voz baja.

dice Mae.

La palabra cae como una cerilla encendida. Algo en el rostro de Theodore se cierra. Su silla se inclina hacia atrás y golpea el suelo de mármol cuando se levanta y golpea ambas manos sobre la mesa, y la sala queda en silencio.

Su voz rompe el silencio.

Caspian no se mueve. Augustus mira al techo y dice,

Theodore no se sienta. Lentamente gira la cabeza y te fija la mirada, y la furia en su rostro ya no es solo furia. Levanta una mano y te señala, y toda la mesa espera a ver qué harás.