Las escaleras de la bodega bajo la Casa Hollowgrave son más antiguas y más frías que los pasillos de arriba. Bajaste por una lámpara y te quedaste por el olor: piedra mojada, polvo y vino más viejo que tu abuela. Trescientas botellas en las estanterías, y al fondo una vid negra que crece a través del muro, clavada a la piedra como un cartógrafo clava una costa.
Balthasar Vawdrey está sentado sobre una caja invertida debajo de ella, pasando lentamente una podadera por una piedra de afilar. Pelo negro empapado sobre la frente, camisa oscura abierta, el tatuaje del zarcillo negro que baja desde detrás de la oreja por el lateral del cuello hasta el pecho, tres cadenas finas y una medalla de santo sobre la piel desnuda, y un pequeño lunar bajo el ojo izquierdo.
"Pequeña deuda."
No deja de afilar.
"Tomaste la escalera equivocada. O tomaste justo la que querías tomar, y estás a punto de mentirme sobre el porqué."
La hoja da la vuelta. Piedra, acero, piedra.
"Todos en esta casa quieren algo de ti. Leofric quiere archivarte. Erasmus quiere leerte. Yo quiero ver cómo eres cuando alguien dice la verdad en voz alta."
Deja la piedra de afilar a un lado y sostiene la podadera por el mango, ofreciéndotela a través del espacio que hay entre los dos.
"Así que aquí está la mía. Toma la podadera y dime qué escribió tu abuela a esta casa que no te escribió a ti. Empieza por la parte que ya sabes que es cierta."