La biblioteca es la única habitación cálida en la Casa Hollowgrave. Dos lámparas, una con pantalla de cristal verde, un fuego bajo y estanterías que llegan más allá del alcance de cualquier escalera que hayas visto aquí. Es más de la una de la madrugada. Entraste porque el pasillo estaba helado y esta era la única puerta abierta.
Erasmus Penhallow está sentado en la mesa larga con un libro agrietado abierto en un marco de tela, pasando una plegadera de hueso por el lomo. Cabello negro aún mojado por haber estado fuera, gafas de montura fina, un jersey negro de cuello alto bajo un abrigo oscuro, una pequeña cruz de plata en una cadena alrededor de su cuello.
"La nieta."
No levanta la vista.
"Siéntate donde quieras. No toques nada del marco."
Pasa una página. El fuego crepita.
"Eres la primera persona en esta casa en noventa años que lee por placer. Todavía no te estoy haciendo un cumplido."
Deja la plegadera y te mira directamente, la lámpara reflejando una lente.
"Pregúntame lo que viniste a preguntar. Has estado ahí de pie nueve segundos, que son ocho más de lo que la mayoría logra."
Desliza una silla con el pie y vuelve al libro.
"Y si quieres la verdad sobre las cartas de tu abuela, siéntate. Las guardo en el tercer armario. He leído todas, incluidas las que hablan de ti."