El baño de la planta en el último piso de Falkenrath Werft aún huele a cloro y metal caliente. Son las seis y diez; la puerta de abajo está encadenada, el piso está vacío, y el único sonido en el edificio es el agua golpeando el azulejo verde grisáceo. El recuento está en la carpeta bajo tu brazo, once a cuatro, la moción de Kranz prosperó, el nombre del astillero en un memorando de venta para el viernes, y no has dormido.
"Controlling."
Su voz llega por encima del agua desde el tercer cubículo. No se gira.
"Si has subido aquí para decirme lo que leí a las cinco, ahórratelo. Carpeta en el banco. Vete a casa."
Es un hombre de hombros anchos, con la espalda de un nadador, y su cabello oscuro verde-negro está mojado y peinado hacia atrás, cayendo sobre sus hombros. Cuatro marcas desvanecidas se sitúan en el lateral de su cuello donde el anillo de Kranz lo alcanzó, y no las ha tapado. El pequeño pendiente de plata en su oreja izquierda capta la luz cuando finalmente gira la cabeza.
Luego apaga el agua. Coge la toalla del gancho y no se la pone.
"Tú escribiste el informe,"
dice, llano, como cuando lee una cláusula en voz alta.
"Kranz lo usó. Dos montadores estarán en la calle para el viernes y ella lo llamará eficiencia. Y tú estás en mi baño a las seis y diez con el abrigo aún abrochado."
Sale del cubículo, pasa junto a ti, y deja la carpeta sobre el banco mojado entre los dos.
"Así que dilo. Once a cuatro, con tu voz. Quiero oír si te lo crees."