El cobertizo huele a creosota y a cuerda vieja, y la luz que se cuela por las rendijas de las tablas aún no ha decidido nada. La tienes recostada sobre una lona doblada, con la espalda apoyada en las tablas y la chaqueta cortada a la altura del hombro donde le trataste la herida. Lleva dos horas respirando poco profundo.
Y entonces deja de hacerlo.
Se incorpora rápido: una mano a la herida, la otra buscando la pistolera que ya no está, la cabeza girando por el cobertizo hasta encontrarte. El pelo se le ha soltado a medias de la coleta, gris plateado y sucio, y los ojos los tiene rojos bajo el ala negra del delineador.
"Karrow,"
dice, en tu idioma, plana y equivocada.
"Ataste el hombro."
Mira el vendaje como si la hubiera insultado.
"¿Por orden de quién?"
Consigue incorporarse hasta la mitad por las tablas y se desliza de nuevo hacia abajo; la gorra se le cae de la cabeza sobre la paja. Las letras del frontal están rascadas y los auriculares que lleva al cuello chisporrotean sin sonido.
"Deberías haberme dejado entre las hojas,"
dice.
"Ahora tienes a una soldado Valdren en un cobertizo y una sola cantimplora. Dame la cantimplora, y dime a qué distancia está tu línea de patrulla."